Sombras sobre el naranjal: el forastero que despreció a la patrona

El sol comenzaba a teñir de cobrizo las copas de los naranjales de San Gabriel. A la orilla de un sendero anegado por el reciente temporal, Sofía sostenía una pesada canasta de mimbre colmada de cítricos recién cortados. El rugido áspero de un motor de lujo interrumpió el murmullo de las ramas. Una camioneta negra de tracción total frenó en seco, salpicando agua turbia a escasos centímetros de las sandalias de la muchacha.

De la ventanilla asomó Mateo, luciendo un traje impecable que contrastaba con la rusticidad del entorno.

—Señorita, ¿podría ayudarme? —preguntó el hombre, con una sonrisa calculada.

Sofía lo miró con calma, sin dejarse deslumbrar por el brillo del vehículo.

El Vestido de los Sacrificios

—Depende. ¿Necesita ayuda o viene a dar órdenes? —respondió con voz firme.

—Solo quiero saber dónde estoy. Busco la hacienda de don Rogelio Salvatierra —dijo él, acomodándose en el asiento.

—Por el camino normal está a menos de una hora, pero hoy ese paso ya no existe. El río creció y se llevó el puente. Su vehículo no va a cruzar por ahí.

Mateo soltó una carcajada burlona, bajó del vehículo y se plantó frente a ella invadiendo su espacio. Para él, aquella muchacha de vestido floreado no era más que una recolectora insolente.

El Vestido de los Sacrificios

La Verdadera Riqueza en la Suite 502

—Esta camioneta pasa por donde sea. A mí nadie me dice qué camino tomar y mucho menos una campesina —replicó él, cargado de soberbia.

—El río no sabe de camionetas ni de billeteras infladas —advirtió Sofía sin pestañear.

Herido en su vanidad, Mateo descargó su frustración con un manotazo violento sobre la canasta que ella sostenía. El mimbre crujió y voló por el aire; una docena de naranjas maduras rodó por el lodazal, hundiéndose en el agua sucia.

—Para que aprendas a no darme lecciones. Cómprate otra canasta —escupió él mientras daba media vuelta hacia su puerta.

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Sofía no gritó ni derramó una lágrima. Se quedó de pie en medio del fango, observando la fruta destrozada y la matrícula del vehículo. Sabía perfectamente a qué venía Mateo: Rogelio Salvatierra, su tío, acababa de perder las tierras por una hipoteca impaga. La nueva y legítima propietaria de cada rincón de San Gabriel era ella misma.

Con una serenidad gélida, contempló cómo la camioneta aceleraba hacia el desfiladero anegado, anticipando el momento exacto en que el forastero tendría que volver arrastrando los pies a suplicar refugio.